Passa al contingut principal

Mi dulce Ariadna

Desearía saber que será de tí, mi dulce Ariadna,
cuando el horizonte teñido de gris
sea ya un vago recuerdo de los sueños e ilusiones
que un día llenaron de esperanza y de vida
tu hermosa e inocente juventud;
cuando veas crecer a esos hijos tan esperados
de los nietos que diste a la que fue tu madre;
cuando sientas ligero el corazón
por el amor a tus hermanos brindado,
por esas lágrimas derramadas.

¿Dónde estarás tú, mi dulce Ariadna,
cuando el amor ya no sea amor sino odio;
cuando la amistad se convierta en negocio;
cuando el paso del tiempo
haya cambiado nuestros hogares,
nuestros montes y prados, nuestros mares;
cuando la Luna se esconda
en un universo de dolores y penas;
cuando en los corazones
ya no quepa más que tristeza...,
dime, dónde estarás tú?
¿Acaso estarás aún luchando
con tus hermanos los hombres
por una sociedad más pura,
más limpia y más hermosa?

Entonces los años pesarán sobre tí,
tu alma no habrá crecido
mas tus piernas no podrán correr,
¿llorarás entonces por el tiempo perdido,
por la lucha forzosamente abandonada,
por no continuar combatiendo junto a tus nietos?

Desearía saber tus pensamientos
cuando veas la lucha huir de ti;
cuando toda tu energía
haya sido utilizada;
cuando no te quede más remedio
que hacer de espectadora de la vida
de una vida de la que tú eres víctima...
¿qué pensarás mi dulce Ariadna?

Los años habrán pasado,
tu tiempo habrá terminado,
tu lucha ya no será tuya
sino de los que un día engendraste,
y aunque quieras intervenir
tu cuerpo restará sentado en ese banco
contemplando un horizonte inalcanzable;
te verás atrapada en una persona
sin energía, carente de fuerzas
mas con un espíritu lleno aún
de sueños por realizar,
de ilusiones por construir,
de estrellas por alcanzar.

¿Morirá entonces de pena tu alma
al verse sujetada e inmovilizada;
al ver el mundo que le rodea
y no poder intentar cambiarlo?

Pero será entonces mi dulce Ariadna,
que tus gritos serán oídos
que tus palabras serán escuchadas...
yacerás bajo la tierra que tanto amaste,
por la que tanto siempre luchaste
cuando todos aquellos hermanos hombres
verán tus azañas y tus obras
e intentarán acabar lo que tu un día empezaste.

Te convertirás en 'La Dulce Ariadna'
que un día luchó tanto por su patria,
por un mundo mucho mejor;
correrás de labios en labios
y ya jamás morirás en la memoria del mundo.

Pero siempre serás MI DULCE ARIADNA.

Comentaris

Ferdinand ha dit…
A mi m'ha agradat, però hi he trobat un petit inconvenient: la presentació en forma de poema. Jo aquí hi veig prosa i per tant ho escriuria com a tal. De prosa poètica molta gent en sap escriure (més o menys bé), de prosa alguns en saben escriure (més o menys bé), i de poesia uns pocs la saben escriure (més o menys bé). Jo concidero veritables poetes un parell o tres escriptors, i no més, la resta fa prosa poètica. Però continuo dient que el text m'ha agradat.
rosa ha dit…
a mi també m'agradat, i molt.
potser el Ferran té raó com a prosa quedaria més lluit.
un petó.
Putas y Princesas ha dit…
A mi no se'm dona bé la poesia, però té una màgia que la proso mai tindrà. A mi m'agrada tal i com està.
Nosotras mismas ha dit…
Estic d'acord amb el Ferrán, encara que t'ha quedat força bonic.

Petons
Anònim ha dit…
Jo no li veig el problema, prosa poètica, o prosa , o poesia, el que es tracta d'un text es que et transmeti, i aquest ho fa. Les formes ja son una altra història, però a mi no em sembla malament ans al contrari.
Ferdinand ha dit…
Continuo dient que si és prosa poètica, i això al meu entendre ho és, millor que estigui escrit en prosa. La poesia, per mi, ha de ser, apart de moltes sltres coses, una eina, per transmetre, que no pugui ser escrita en prosa. Per això, crec, hi ha tants pocs poetes dignes de ser-ho.
Carme Fortià ha dit…
Carai! Torno a casa i tot un debat entorn d'un intent de "poema" que fa anys vaig escriure, ;op

Si ja ho dic jo que "lo meu" són les frases de punta i punta i no separades en versos i estrofes! Però aquell dia devia estar inspirada per intentar-ho, o potser tenia ganes de probar alguna forma nova. Sigui poesia o prosa poètica, encantada per cada un dels comentaris i que us hagi agradat!
Nkh ~ ha dit…
Doncs a mi m'ha agradat molt, què carai!

Felicitats pel text! Tant de bo tots poguem ser una part d'Ariadna quan envellim...
Anònim ha dit…
cuando las dulces gotas del rocío
posen sobre tus lindos pétalos
¿dejarás que las admire?

i qui redallonces té el sant dret de dir què és poesia i què no ho és? a mi, personalment m'ha agradat molt.

si llegiu segons quins poemes de joan maragall veureu que són així. a més, hi ha certs elements al poema que quedarien molt malament en prosa!
Ferdinand ha dit…
Ignacio, llegeix-me bé! Jo no dic que no sigui poesia, dic que PER MI no és poesia, és prosa poètica. PER TU pot ser poesia o una flor si vols. Per cert, per alguna cosa dic que concidero que hi ha pocs poetes (PER MI, repeteixo, única i exclusivament PER MI), i en Joan Maragall, PER MI, en aquests poemes que dius tu, no és poeta. Així com, PER MI, en Josep Pla no era escriptor, sinó que PER MI era periodista.
No t'oblidis que jo no sóc tothom, només sóc jo, afortunadament, i penso única i exclusivament en els meus gustos quan dic el que dic.
Gràcies per deixar-me expressar, Carme.
Un petó.
Anònim ha dit…
ui, ferran, perdona que no hagi llegit fins avui la teva resposta.

no volia pas criticar-te, encara que m'assembla que t'ho has pres així. Però és que venia d'una conversa semblant sobre un altre tema!

com tu dius, per sort aquí només som individus amb opinions diferents, però és que si no... quina gràcia tindria el debat? dit això, jo tampoc considero que TOTHOM sigui poeta, només que no em veig capacitat per a jutjar

Entrades populars d'aquest blog

Carta a un fill

Ja m'ho deia la mare, ja. Sempre amb aquelles dites i paraules que semblaven sentències amicals d'una saviesa inmesurable. I sempre anant-hi a contracorrent, sense voler creure en la seva mirada sincera i preocupada. Suposo que ella havia d'entendre que era necessari que fos jo qui m'equivoqués, qui iniciés el meu propi camí d'aprenentatges, qui caigués a terra per trobar les forces d'aixecar-se. Però hi ha coses que em va dir i que mai podré oblidar. Coses que m'han marcat per tot la vida, coses que he oblidat a moments, i la caiguda ha estat des d'un precipici i recuperar la confiança en poder tornar volar ha estat molt difícil. Tot per aquest pensar que l'home no és un llop, sinó una persona amb qui s'hi pot confiar. Però aquesta confiança no la mereix tothom, quan ho vaig veure, ja va ser massa tard. I les seves paraules ressonen dins meu: "Si vols que el teu secret sigui guardat, guarda'l tu mateix." (L. A. Séneca) I no sé si a...

Posa un gos a la teva vida, que les pors paguen els riures!

Les anècdotes de les pors més sentides omplen avui les pantalles. És el dia de desfogar-se posant llum als temors més profunds que tenen un final inesperat. Una reunió de traspàs d'informació laboral que acaba sent un punt de trobada necessari. La Júlia, dins la seva aparença de ferma seguretat, serietat, independència i autoestima, de cop desconnecta lleugerament d'una llarga i afable explicació (irònicament parlant) i una ombra altera la seva mirada. Crec que estic a punt de ser testimoni auricular d'un assassinat,  xiuxiueja, les parets de paper de fumar em transmeten la impaciència de dos familiars que semblen enemics jurats. Al principi pensava que potser els havien entrat a robar, però amb els dies de viure aquí, he vist que no, que ells són els lladres de la tranquil·litat i el bon viure del veïnat, escampant als quatre vents les seves penes i matant-se a través dels ganivets afilats d'un llenguatge ben bé vulgar, per dir-ho d'alguna manera. La Gabriela entra...

La sirena i el trapezista

L'illa de gel i foc, en diuen alguns, l'illa de lava, neu i fred glaciar. Desèrtica tret de les comptades ciutats on els humans s'aventuren a habitar, tot i la perillositat amenaçadora de plaques tectòniques que periòdicament fan remoure els pilars dels seus somnis. Excursionistes i esportistes amants dels racons inhòspits cerquen en les rutes per aquells indrets de dies curts i nits eternes, o nits curtes i dies eterns, un espai on trobar la màgia vital que encendrà l'espurna de les seves vides. Recorren carreteres buides que serpentegen pels espais desèrtics i glaçats, on un circ ambulant ha trobat una llar pel seu espectacle més tendrament macabre... Els pallassos anuncien davant de dos alpinistes italians el seu millor número de l'hivern nocturn: una sirena expulsada del mar que lluny de mutar la seva cua en dues cames que li permetin caminar i enamorar aquells ulls mediterranis, aleteja fortament sota el gel, esperant inútilment trobar una escletxa en la pista ...